只剩下她一个人，蜷缩在宽大而冰冷的床榻上，空气中还残留着他身上的龙涎香和血腥气，以及那浓得化不开的、令人窒息的失望与冰冷。

苏辞维持着僵硬的姿势，过了许久，才缓缓松开紧攥着锦被的手指，指尖因为用力而泛白。

她抬起手，看着手腕上那一圈明显的红痕，以及沾染的、已经有些干涸的暗红血迹。

那是他的血。

也是她亲手划出的伤口。

她闭上眼，脑海中不受控制地浮现出他最后那双冰冷讥诮的眸子，还有他离去时决绝的背影。

“不必说了……”

他那淡漠的声音犹在耳边。

他不信她。

他怎么可能信她？

一个前一刻还在用匕首划伤他、口口声声恨他、只为求和离书的人，转眼间撕毁和离书，说着要尽本分，却在他靠近时反应激烈如避蛇蝎。

连她自己都觉得荒谬，像个反复无常的疯子。

一股巨大的无力感和酸楚涌上心头，几乎要将她淹没。

重生的喜悦和复仇的决心，在现实冰冷的墙壁面前，显得如此苍白无力。"